Bienvendidos

Poemas mios y otros cuentos son las ideas remotas del inconciente de Gabriel. Por favor no tomar los poemas como reflejos de armonía ya que han sido compuestos en el total caos. Los cuentos son efectos de la terapia, por lo que parece que son mas serenos

viernes, 13 de mayo de 2011

Blancanieves (versión actualizada por un puterio)

Resulta que Blancanieves no es como la muestran en el cuento. Según un amigo hermano de un tío del esposo de la empleada encargada de limpiar la casa de la Bruja de por ahí le había contado que el espejo mágico le contó que era mentira la madrastra la quería matar por ser mas linda.

La cuestión es que la madrastra estaba comprometida con un tipo de la realeza, pero la muy guacha de Blancanieves celosa de su madrastra que iba a estar en los grandes salones de baile, en cenas donde hasta la servilleta tiene diamantes comenzó el plan para enamorar al prometido de su madrastra.

En el cuento clásico aparecen siete enanos pero no se sabe mucho de ellos, muchos dicen que eran unos tíos del futuro marido de Madrastra que ayudaron a Blancanieves porque pensaban que era mejor partido y porque era mas joven, así ella corría con ventaja por su juventud y porque tenía el apoyo de gran parte de la familia.

Es por eso que Madrastra al enterarse la echa de la casa y Blancanieves se va con los tíos del tipo este que tampoco era muy héroe. Blancanieves según lo que contó el espejo mágico era bastante guachita, ligera de ropas, para no decir putita.

En los pocos bailes a los que había ido, se hicieron presentes actos muy lamentables, porque no solo se intentaba tirar a algunos hombres solteros o no, como el marido de Cenicienta, sino también se copaba con los licores y el vino. Y como todos dicen el alcohol termina acabando la voz, pero supuestamente no cantaba muy lindo.

Es por eso que Madrastra defendió lo que en realidad era suyo. Pero la realidad era que no podía competir con las edades pese a su experiencia, Blancanieves era una lengua larga, hablaba mal de Madrastra y tentaba al payaso del prometido ¿Cómo? Bueno no se sabe mucho pero con el buen lomo que tenía seguramente, ya que la mina era bastante yegua, que digo yegua mejor dicho gato. (En verdad se sabe pero es una cuestión de respeto)

Así es que Madrastra intento valerse de sus actos de bruja pero al ser una bruja de las buenas, porque solo en los cuentos clásicos la muestran como mala, no sabía hacer conjuros de magia negra, por lo cual se empeño en eso dejando a su prometido al alcance de las garras de Blancanieves y ni lenta ni perezosa aprovecho el descuido de Madrastra para comerse al pobre de su prometido.

Moraleja, no se si tiene, pero no todo es como te lo cuentan, además quien comenzó a hacer los clásicos estos: los hermanos Gryms, pero nadie sabe de sus fuentes, si hubo una investigación seria tras estos cuentos. Yo por lo menos dije de donde había escuchado la historia, la verdadera historia. Igual sigan el ejemplo de Madrastra y van a terminar mal, solo hagan caso a la moraleja.

sábado, 5 de marzo de 2011

Mi nombre (plagio a Auster)

¿Mi nombre? Mi nombre no importa ahora, pero les voy a decir que mi nombre importa poco, o que no me convence. Soy Jorge, por ahora, no se como será mañana, por ahí me crezca el cabello o me deje de afeitar.

Si soy Jorge aunque muchos me llaman Tomás, y no se por qué. Parece que va a llover. Sabe que a mi me gusta la lluvia, si es linda es divertida, siempre juego en la lluvia, siempre y cuando llueva. Hay veces que esta lloviendo y yo desde la ventana juego a formar dibujitos con ella, a veces se enoja o se cansa y se va lejos pero siempre vuelve y entonces es lluvia y es alegría.

No se por qué a la gente no le gusta la lluvia, por eso es que me siento extraño, a veces la veo correr bajo la lluvia cubriéndose con diarios o con sus maletines. A mi me encanta leer el diario, es tan divertido, sus letras grandes y pequeñas todas entreveradas, que en verdad nos cuentan cosas muy fuera de lo normal. Usted no se que piensa ¿Lee el diario? Yo no lo leo, es decir a mi me gusta leer el diario, pero lo leo en forma desordenada, ¿Tiene orden?, no me gusta leer el diario como todos los demás, como ya le dije soy distinto a la gente normal.

Usted es muy callado, a mi también me gusta el silencio ¿Sabe? Hubo un tiempo que no hablaba, no sabía con quien hablar, porque donde vivía era un lugar donde todos eran mudos, todos tenían boca, pero nadie hablaba, entonces para que no se enojen conmigo yo no hablaba, pero sabia hablar. Era lindo no escuchar las voces de nadie, era como una canción que tocaba los demás sonidos, totalmente instrumental, o mejor aun parecía una película muda, de esas en donde la gente no se escucha y se comunica por cartelitos que aparecen en la pantalla. Yo soy muy callado, diría que hasta podrían confundirme con un mudo.

Yo no se hablar con señas, tampoco se hablar otro idioma, creo que hablo un poco de español, pero no se hablar mucho en otro idioma, es por eso que la gente no me entiende, porque yo no hablo su mismo idioma, o la gente no entiende el idioma que yo hablo. Yo hablo español, pero la gente me habla con palabras que yo no entiendo entonces se hace muy difícil comunicarse. La gente me habla en ingles yo le entiendo, pero si me habla en castellano que es muy raro no le entiendo nada, porque me suenan raras las palabras. A veces también me hablan en francés, a mi me gusta el francés, no se lo que me dicen pero es lindo, a veces también me hablan en italiano que si se hablar, y entonces podemos conversar muy largo tiempo, pero no estoy seguro si lo hablo muy bien, ya me ha pasado que la gente no me entiende.

Pero la verdad que no hablo con nadie, porque nadie me entiende, pero además de eso, yo no se hablar, yo hablo y no se entiende lo que digo, a veces hablo conmigo mismo, no hablo solo, hablo con mi reflejo entonces así no me siento solo, y hablo mucho. Él me cuenta de cómo es vivir de ese lado del espejo, ser el reflejo de alguien y yo le cuento como es tener alguien tan parecido a uno mismo.

Lo veo como que esta cansado, yo cuando estoy cansado duermo y sueño, hay veces que sueño pero sin dormirme, ¿A usted no le pasa lo mismo? Yo duermo y sueño, a veces no sueño cosas lindas, a veces no sueño. Pero despierto se sueña mas lindo, porque son mas claros los sueños, ¿se le dice sueño no? Sabe que los perros también sueñan, si aunque pareciera raro los perros sueñan, yo no tengo perros porque ellos me dan miedo, con sus maullidos, y sus ojos de perros malos, además no me gustan. Pero a mi me gustan los gatos, son mas lindos, y son mas cariñosos. Yo tengo un gato y le puse de nombre Charly, de a veces cuando no me encuentro en el espejo hablo con Charly pero el no me escucha o se hace el sordo, además el no me habla y es peor que hablar solo.

Yo le dije que me llamaba Jorge, pero ahora estoy convencido que me llamo Martín, es porque hace unos segundos me di cuenta que Martín es mas lindo, que Jorge es de viejo y Tomás es de nene entonces me gusta Martín, que es lindo. Yo conozco a alguien que se llama Martín pero el vive lejos, no se cuanto, creo que en otro país. Yo no conozco otros países, yo no se de otros lugares, pero me gustaría viajar, no se por ahí, a veces creo que es lindo conocer otros lados, yo viajo pero viajo en mis sueños conozco lugares muy lindo, yo conozco la torre Eiffel que esta en mi sueño, pero esta es mas linda pero más chica, es como de un edificio de veinte pisos, pero no tiene piso es solo la torre y en vez de estar en Paris esta en otro lugar que es mas lindo que Paris, esta en Buenos Aires, que es la Paris de Argentina, yo no conozco Buenos Aires, yo conozco Argentina, también conozco Londres, y es lindo porque llueve y a mi me gusta la lluvia, pero la gente es seria, no es alegre como la lluvia, además usan barba y galera como la de los magos.

Yo cuando sea grande quiero ser un mago y me voy a poner de nombre David Coperfield, aunque yo me llame Marín, pero hace ratito me di cuenta que mi reflejo se llama Juan, y como es mi reflejo yo tengo que llamarme igual a él. Le decía que siempre me gusto la magia pero a mi me gusta solo hacer trucos fáciles, y no arriesgar a morir en un acto. Porque por mas magia que tengas si te morís te morís, aunque yo estuve muerto un par de veces pero no me gusto porque no haces nada y no podes hablar con nadie, ni siquiera con tu reflejo.

Señor, yo creo que la gente no se tendría que morir, seguro lo que digo no tiene sentido pero en algún lugar me dijeron y no se en que idioma que va a llegar el día en que todos viviremos felices y para siempre. Yo no se si tendrá razón el hombre que me lo dijo, porque seria muy tonto ver a la gente que siempre se odio saludarse lo mas bien y sin problemas. No existirían mas las discusiones, las ideologías, las religiones, no habría puntos de vistas diferentes, todo seria tan igual y tan parecido a lo que ahora no es ¿Me explico? Si ya se que lo que digo no se entiende, pero es muy feo no saber en que idioma habla uno, a mi me gusta escuchar música en ingles, yo no las entiendo pero las hacen para que no la entiendan porque si las entenderían no tendrían sentido.

A mi me gusta viajar, yo conocí Grecia el año pasado, pero no me gusto, porque es muy distinto a lo que se ve en los libros, parece como el diario esta de a pedazos y no se entiende nada, esta en desorden, y lamentablemente nadie lo arregla. Pero a mi me gusta Grecia, es un país muy hermoso, además ahí nació el hombre. Que raro no porque supuestamente Adán nació en un paraíso y Grecia no es un paraíso, porque cuando yo fui no se parecía a un paraíso. O será que el señor de barba se enojo y lo dejo así.

Para mí el paraíso esta, solo que el Adán ese no supo encontrarlo o se le olvido, porque el hombre de barba era viejo ya, y seguro se murió antes que Adán, entonces Adán podría haber regresado al paraíso.

Yo no se la verdad si Adán existió, pero a mi me daría un poco de pudor andar desnudo, porque fíjese usted, que pasaría si toda la gente andaría desnuda por la calle, de seguro habría menos atentados a las mujeres lindas que caminan por la calle y que los hombres le dicen groserías. Yo creo que estoy casado, pero mi mujer no me quiere, o no me entiende, a veces discutimos y parece que nos entendemos en las discusiones, pero es solo discutir, es peor que hablar con Charly, por lo menos él no me grita. Ella es muy linda sabe, además es especial, no como yo, es especial en el sentido de que es muy ella, no se parece a ninguna otra mujer, pero yo no la conozco mucho, ella solo va a casa de vez en cuando por eso creo que estamos de novio y no casados, pero ella en el fondo se que me quiere, porque es difícil no querer a alguien, además ella es muy linda para odiar.

Usted sabe que me llamo Miguel, porque es lindo diferenciarse de su reflejo, al fin de cuentas, el reflejo tiene que ser parecido a nosotros y no nosotros parecidos a ellos, además Miguel se llamaba un ángel, y es lindo ser un ángel, yo si fuera uno quisiera tener que cuidarla a ella, que es la mas linda y única de todas las mujeres. Yo creo que ella no sabe que yo la quiero y por eso me pelea, tal vez siendo ángel pueda decirle que la quiero. Lo extraño que es querer a una persona, porque por mas que uno quiera a alguien es distinto a amar a alguien, yo no se lo que es amar, tampoco se que es querer, porque yo vivo solo, y ella nunca va a casa, y estamos Charly, Juan y yo, y a veces ellos también se van, porque Juan se cansa de mi, y Charly porque solo quiere irse.

Me gusta llamarme Miguel la gente me reconoce, y hasta me saluda sabe, los otros días me saludaban solo algunas personas, pero hoy que me llamo Miguel me saludan casi todos lo que ayer no me saludaban, creo que hasta les caigo bien. Pero hay un problema con ser Miguel, la gente me confunde con Juan, entonces me enojo y grito que soy Miguel. A mi no me gusta enojarme, pero las personas son malas, y a veces lo hacen enojar para reírse de uno. Pero yo también me río, de cuando hablan en sus idiomas raros, cuando corren de la lluvia, entonces así se me pasa el enojo.

Usted seguro no entiende mucho de lo que yo le hablo porque hace hora y media que estoy hablando y usted solo me escucha, eso es bueno, la gente tendría que ser como usted escuchar y no hablar, escuchar aunque no entienda de lo que se este hablando. Pero usted no me entiende, es porque estoy hablando en español, pero seguro usted habla en otro idioma y por eso no me habla. Yo no lo se hablar pero se escribir en chino y es muy lindo, porque es divertido, hacer las letras chinas. Yo escribo cartas en chino, para mandárselas a cualquiera que las sepa leer. Que lindo debe ser vivir cerca del mar así no tendría que gastar dinero para enviar las cartas, ya que las arrojaría al mar para que el las lleve.

Yo no conozco el mar, dicen que es azul como el cielo, entonces yo me imagino al cielo como un gran mar que cualquier día se nos puede caer encima y ahogarnos a todos, pero eso nunca va a pasar porque el cielo de mar esta atado al cielo de la tierra y entonces nunca se va a caer. Únicamente que alguien corte esas cadenas que atan al cielo de mar al cielo de la tierra y ahí si se cae y nos ahoga a todos. Eso si que seria una tragedia, seria una desgracia, seria una locura que alguien haga eso ¿Qué cree usted?

Sabe que si nos morimos no nos pueden ver, yo ya morí un par de veces y es muy difícil dar la diferencia exacta entre la vida y la muerte, porque yo me sentía vivo, pero estaba en un lugar muy chico, donde no me podía parar, entonces estaba arrodillado, además no había luz, era todo oscuro que no se podía ver nada. Usted me dirá que es imposible haber revivido, pero yo estuve muerto, y nunca vi un túnel, ni ninguna luz, por eso digo que es mentira, que morir es solo un estado de sueño, es solo estar soñando. Yo sueño, muchas veces no me acuerdo lo que sueño, y a veces sueño despierto, soñar despierto es como estar muerto. Usted sabe que yo sueño y conozco lugares, ciudades que no se exactamente donde quedan. Por ejemplo yo conozco Brasil, es hermoso en mi sueño, no es ese Brasil de la televisión, es un Brasil alegre, pero de pocas palabras, yo con la gente no puedo hablar, porque no me entienden y yo no los entiendo, y me hablan en portugués, que es parecido al brasileño pero suena mas lindo.

Yo se hablar muchos idiomas, pero no se hablar el español, por eso me cuesta comunicarme con la gente, pero hablo el latín que es un idioma que no muchos entienden. Usted sabe que según historias, un hombre que no saben como se llamaba, decía poder hacer hablar a las personas idiomas que desconocían y que tuvo la gran idea de darle a las personas distintos idiomas para que se dispersaran por el mundo. Todo pasó porque no le gustaba una torre que los muchachos estaban haciendo para poder estar más cerca de él, porque este hombre vivía en el cielo. Pero este hombre agarro para cualquier lado, pensó que lo iban a dejar de adorar y los hizo hablar diferentes idiomas… usted se imagina la confusión que produjo, fue un idiota, era para venerarlo a él, él se olvido de esa gente o parece que así fue porque si fuera distinto ellos, nosotros hablaríamos todos el mismo idioma, y la gente se entendería y no habrían disputas. Ahora como elegir el idioma ¿no?

Y ahora se me va a enojar seguro, discúlpeme es que no salude a uno de los amigos de Juan, usted sabe que Juan es mi reflejo, pero el reflejo de uno, el personal, en mi caso Juan vive en mi espejo en casa, pero hay miles de Juan a quien yo no conozco, que son los reflejos míos pero que no tengo un contacto personal, no les hablo porque me dijeron que no hablara con desconocidos, pero cada tanto que los veo los saludos porque o sino Juan se enoja y me reta y no me quiere hablar. Que loco pensar que hay un montón de nosotros dispersos por las paredes en las que sin darnos cuenta conocemos a alguien que somos nosotros.

Usted dirá que es imposible, que no hay nada del otro lado, pero la cuestión es que del otro lado del espejo no es parecido a nuestro mundo, es igual. Seguramente usted no me entiende porque lo que yo le hablo en el idioma que habla Juan, aunque no lo se hablar muy bien, porque las palabras están al revés, como nuestro reflejo que esta al revés en comparación con nosotros, o creo que es así. Como yo no se hablar muy bien el idioma de Juan discutimos, él se cansa de mi y se va con sus amigos, amigos míos también. Entonces hablo con Charly pero el apenas mueve la cola, me lame las manos y a mi no me gusta, entonces también se enoja y se va, o a veces se va porque tiene ganas, entonces me quedo solo y como no tengo con quien hablar escribo, no cartas porque no tengo a quien enviarles cartas, escribo cuentos o poemas. Si quiere puedo leerle un cuento mío y así usted se duerme y sueña cosas lindas ¿Quiere?

“Había una vez…” a no ese no me gusta porque ya se como termina y entonces no es lindo, además usted no lo va a entender porque ese cuento se lo escribí para ella. Ella se que me quiere, pero nunca va a saber que yo la quiero tanto, solo si alguien se lo cuenta y ahí se rompería la magia. Porque sabe que nuestra relación es distinta, no es como las de otras personas que giran alrededor de cosas materiales y de hijos, nuestra relación se basa en el encanto y la sorpresa del día a día. Ella se que me quiere mucho mas de lo que parece y esa es la idea.

Pero yo se que ama a Juan o a los amigos de Juan porque siempre los mira, los mira disimuladamente. Juan es un traidor. No me voy a juntar más con él. Ya ve no se puede confiar ni en su reflejo, lo triste es que lo único que me queda es mi reflejo porque Charly no ha vuelto, supongo que se fue con alguien a que le guste que le laman las manos. Ya no tengo nada, porque ella tampoco va a volver, porque se que usted me va a llevar lejos de acá, de mi Juan, de mi espejo, de mis sueños, de mis diarios, de mis idiomas, de mi lluvia, y si me aleja de ella me aleja de la alegría.

Ahora parece que mi nombre es importante aunque a mi ya no me importa. Ahora se que no tengo nombre y que todo esto que yo imagino o creo imaginar es real, se que usted me llevara no se donde y se que no puedo elegir.

Espere que quiero llevar un cuaderno, por lo menos voy a empezar a escribir los días donde voy a pasar los días de lo que me queda.

martes, 8 de febrero de 2011

Titulo en proyecto

Él sabía que buscar su amor en los poemas, en libros viejos seria inútil, era encontrarla en el café de la esquina sentada frente a una silla vacía y que tal vez no lo esperaba. Sabía y el saber lo encerraba en pensamientos, en idas y vueltas de hamacas y calesitas. Se imaginaba llegar al café con flores y disculparse por llegar tarde…

Salto de su mundo pequeño para caer en el departamento tal vez mas pequeño y vacío y oscuro y solo. Se asomo a la ventana por donde se escapaba un poco de su mundo, la avenida que chocaba contra las ventanas del café donde ella todavía lo esperaba.

Las luces de la calle y el frío que acariciaba la cara de la noche. Tomo las llaves y el abrigo, al cerrar la puerta y verse en el pasillo de puertas abandonadas: bajar las escaleras hasta llegar a la puerta principal y de ahí cruzar el pequeño patio antes de llegar a la calle era abandonar su mundo. Ese pasillo tras su puerta, las escaleras y hasta el caminito de piedras del patio no le eran extraños, los recorría, sabía de memoria las puertas que atravesaba y el número de escalones y los pasos desde la puerta a la calle. Pero era abandonar su mundo, sus libros, el polvo, las notas en el escritorio, sus cosas, sus otros yo que también lo esperaban.

Al llegar a la calle y chocar con el frío que lo cortaba a pesar de su abrigo, pero no era el frío, era esa sensación extraña de los enamorados, algo similar al pánico escénico de los actores. Él sabía que llegaba tarde tal vez demasiado pero confiaba que ella estaría esperando. Cruzó la avenida y al estar a pasos del café la vio salir, ella tiro un pañuelo a la basura. Sintió como desde ese momento las flores en sus manos se secaban.

Tiro el ramo de flores sobre el pañuelo y entro al café, se sentó en la barra y miraba de reojo la mesa vacía donde ella lo estuvo esperando. Tomaba despacio la taza de café y otra vez las ideas que caían como gotas, como de un cielo mas alto empezaron a dar vueltas en su cabeza. No, no estuvo llorando, con este frío las personas se resfrían, si era eso nada más, un resfrío. Se convencía de eso, y miro nuevamente la mesa que ahora la ocupaba un gordo que borraba el perfume ya invisible de ella.

La llamare, pero no esta noche, esperare a la mañana. Pago el café y volvió a su departamento, a su mundo, al encuentro con sus yo que también esperan por él. Saber que le esperaban libros por leer, las notas y trabajo lo confortaba, iba a mantener la mente ocupada por un buen rato hasta dormirse.

El camino de regreso fue rápido, no se detuvo para sacar las flores del tacho de basura, tampoco se detuvo en medio de la calle, indeciso por sus actos, el frío era otro tema, no lo cortaba como antes, pero la idea de que ella estuviera llorando por su ausencia lo satisfacía, le daba orgullo que alguien llore por él como forma de aprecio.

La noche fue larga, los pensamientos no atacaron su mente, pero sus sueños no lo dejaron dormir, era como si volviera a verla salir del café llorando, y él sin poder hacer nada atado de los pies con las flores secándose en sus manos, y una y otra vez la misma imagen que se convirtió en pesadilla. El despertador ayudo a su escape, tengo que llamarla, explicarle porque no llegue. Sería tonto dar excusas o inventarlas, tomo sus notas, los libros y su trabajo por terminar y los dejo caer en el fondo del bolso. El agua de la ducha lo ayudo a aclarar su mente.

En la calle todo parecía igual a ayer, llego al café, se acomodo en un rincón, sin llamar a la mesera, ella se acerco y tomo lista de lo mismo. No se, ya deberían darse cuenta que pido lo mismo todas las mañanas, ella le sonrío a la cual él no le correspondió. Casi no miraba alrededor suyo, nunca lo hacía, el diario sobre la mesa que esperaba ser leído y los sonidos de tazas y cucharas chocando, afuera el sol y la avenida y mas arriba su departamento que se alcanzaba a ver tras los árboles secos. El café y las medias lunas lo hicieron volver, saco las notas del bolso y por un momento le pareció que ellas se comparaban en semejanza al café, las hojas con un suave tono amarillo y letras en negro como las paredes de donde colgaban fotos viejas y cuadros sobre el amarillo tal vez mas oscuro pero casi similar. En ese momento su mundo tal vez se agrando o se conecto de alguna manera al café.

Levanto la mirada hacia la otra punta y la mesa estaba vacía pero parecía que ella estaba ahí, que de alguna manera lo seguía esperando, ausente, callada. Tal vez las flores sigan ahí, miro el tacho de basura pero sabía que tendría que estar vacío o que las flores fueron recogidas por alguien. El café frío le dio idea de que llegaba tarde al trabajo, las cuadras y el colectivo no esperan, me tengo que ir.

Las dos cuadras desde el café a la parada del colectivo le borraron las ideas de llamarla nuevamente. No tengo excusas, pero puedo decirle que trabaje hasta tarde o que debía ir a lo de un pariente, las excusas mas estupidas y hasta infantiles corrían tras el colectivo pero nunca lo alcanzaron. Las letras grandes del diario, el ruido del motor y de las voces atrás de su asiento lo aturdían, sus ojos pasaban por la calle, veía vagamente carteles, las personas que caminaban y no parecían moverse. Sus ojos llegaron a su pelo, su espalda a tres asientos del suyo. Era ella, no la vio al subir, pero algo lo ataba al asiento, algo pesado sobre sus piernas, el bolso, las notas, los libros.

Los juegos son así, se vio llegar atrás de su asiento y hablarle al oído como en secreto, sin intentar explicar su ausencia la noche anterior, organizar los tiempos para poder comer al mediodía o bajar juntos a algún café para poder charlar. El freno del colectivo y ella que ya bajaba sin esperarlo fue como el cachetazo que lo trajo, otra vez se sintió un idiota. Desde su ventanilla la veía alejarse o más bien él se alejaba sin poder bajar del colectivo.

Llegar al trabajo, donde ella no llega, donde esta aislado de las calles y de sus ideas. Era estar ahí, para poder olvidar todo por unas horas para sentirse libre de pensar. Las carpetas que se apilaban, las personas y los teléfonos que eran lo mismo, todo ese caos llegaba a tranquilizarlo, se dejaba llevar por las horas. ¿Porque no le hable, me habrá visto y no quiso hablarme, estaría enojada?

Volver a sus pensamientos los supuestos futuros o pasados, los momentos que se pudieron evitar o vivir. Todo eso lo seguía cegando.

El día que se escapaba por las ventanas, que descansaba en las veredas como esperando algo, a él, que retorcía papeles, se encerraba en notas, en el ruido de las tazas de café chocando contra las cucharas y el azúcar, entre las personas que discutían, reían, y hablaban por lo bajo, al mismo tiempo en el que el viento tiraba a la calle las hojas secas. Todo parecía por momentos tener sentido, en el gris del día que se terminaba súbitamente.

Volver por las veredas húmedas de rocío, chocando con el viento, con el silencio de atardeceres ausentes, volver por las calles vacías, entre los espirales del recuerdo del día ya enterrado.

La noche que lo encontraba entre las sobras, sentado en una mesa, mientras respiraba suave el humo del cigarrillo, mientras lo demás se consumía. Las paredes que respiraban, el tiempo que le devolvía las imágenes tan claras de ella sentada en el café de la esquina con los ojos en las cartas que nunca escribió.

Todo parece ser tan sencillo, era salir del departamento, ir a su encuentro. Esa idea de correr hacia ella pese al frío, se seco en el primer parpadeo, quedo vacía en el piso, como un papel arrugado, fue a la cama pensando en un mañana.

El silencio en el pasillo

jueves, 18 de febrero de 2010

Caminos maltrechos

Vamos hacia algún lugar
Por estos mal trechos caminos.
Caminamos cargados de mentiras
Como burros pero sin quejarnos
Vamos en esta vida cuesta arriba.
Y cada tanto miramos el cielo
Buscamos algún milagro entre
Las lagrimas y el dolor de
Lo que dejamos atrás.
Como todo nos refugiamos en
Lo profundo donde el sol y la luna
No llegan a espiar. Y ahí es donde
La careta cae y mostramos el corazón
Desangrado de sentimientos.
Marcado los talones de tanto andar
Sobre piedras, los ojos ya artos de
Llorar por un pasar mejor pero vamos
Por caminos mal trechos donde
Jugamos con palabras rogando por
Un minuto real de felicidad.
Y van los ángeles hacia vos que estas ahí
Sin mas parada en el camino frente a
Lo que es tu pasado sin ganas de darte vuelta
Y dar cara al sol, enfrentar lo que pasa.
Ya cansada de ver como el Diablo y Dios
Se quedan con la carroña de tu mundo
Inmundo ya reventado de promesas y palabras
Llevadas por el viento que nos enferma más
El alma, mata lo que ya no nos queda y deja
Al cuerpo desnudo de magia.

miércoles, 17 de febrero de 2010

La cuerda

Hoy me siento frío, las manos sangrantes de tanto tirar de esta cuerda que esta rompiendose cada segundo, esta cuerda que en esencia es mi vida...Mi vida es como una cuerda que se va cortando y escurriendo entre mis manos. Hoy me siento frío, la cuerda cada vez mas rota, cada vez derramando mas sangre, cada vez menos vida, y mis manos que sostienen la cuerda, que sostienen esta vida que se parece a una cuerda, que se rompe cada segundo entre mis manos que sangran que se desviven, y la cuerda que se rompe, que se separa, que sangra como mis manos, que son mi vida, vida que es una cuerda en mis manos que se rompen cada segundo, sangran, sangran como la vida,como la cuerda que se parece a mi vida entre mis manos.Hoy me siento frío, las manos sangrantes de tanto tirar de esta cuerda que esta rompiendose cada segundo, esta cuerda que en esencia es mi vida.

viernes, 12 de febrero de 2010

La tigra

Ya hacia horas que estaba acorralado. Tenía la opción de matarla y caminar tranquilo sin la preocupación que nadie seguiría sus pasos, nadie asechara en su camino.
¿Salir corriendo? Imposible, sus piernas estaban heridas profundamente por el cansancio, pese al descanso bajo la mirada estricta de una mirada que anticipaba sus movimientos o eso creía. Los mosquitos seguían torturando la piel transpirada. Él podía oír sus pasos allí atrás, la botella de caña estaba vacía y el sol bajaba tras el monte. Él sabía que no tenía mucho tiempo, que pronto caería la noche, que no podía escapar de la prisión de puertas abiertas custodiada por fauces filosas.
La selva no era el mejor refugio, lo encontrarían, además el grito de la escopeta alertaría a las familias que vivían en este monte donde él era solo un extraño. Otra opción era correr río abajo, buscar algún refugio abandonado. Era suicida intentar escapar de esa manera pero la luz caía en el horizonte y seria tarde escapar en la noche.
En una acción se puso de pie y corrió a toda prisa, entre la selva, sus pasos retumbaban con la lluvia, su corazón aun más, seguía el ritmo del miedo, golpeaba fuerte en su pecho.
Al cruzar por un limpión de la selva y escuchar por sobre la lluvia el correr del río y se sintió aliviado, más calmo, esperanzado quizás.
Solo una barranca lo separaba de la deseosa ribera, una barranca de unos quince metros que abruptamente descendió tras el ataque inesperado de ella. El viejo al reponerse, sacó el machete esperando un último ataque, un ataque final. Pero ella estaba ahí arriba, solo miraba a su victima indefensa, sin oportunidades de escapar, pero sus ojos no buscaban sangre, buscaban piedad, un pésame.
A las espaldas del viejo, un grito leve que la llamaba. El hombre dio unos pasos hasta encontrar el refugio del macho. No es digno para nadie, ni siquiera para un animal sufrir así. Hacía días que no comía, su pata izquierda casi arrancada por los perdigones. Estaba muriendo y no había forma de evitarlo.
El viejo entendió el acoso, la lluvia había cesado. Tomó la escopeta y cerrando los ojos jalo del gatillo _Ese gringo hijo de una gran puta nos jodio a todos_
Otras gotas comenzaron a caer y junto con ellas sobre los pastizales cayó la tigra, llorando, tal vez como una persona.
Al llegar a su refugio, con la camisa sucia y mojada en sangre y agua se sentó, botella en mano comenzó a reír como un loco y tomaba largos tragos de caña. El libro frente a él, ese que estuvo leyendo durante seis años, comenzó a tomar forma recién. Comprendió todo lo que habia sucedido: la muerte de su mujer, el exilio de la tribu, el personaje del libro reflejado en él, la tigra y su macho, la venganza y ahora el suicidio.

martes, 9 de febrero de 2010

La casa del olvido

En las habitaciones, detrás de cada puerta,
Solo se encuentra al vacío ocupado por el tiempo.
En los pasillos, en cada paso, se siente el polvo de siglos.
En las paredes, en cada ladrillo, la memoria olvidada.

En esos jardines de rosedales secos,
Árboles desalmados, solo cuervos cubren sus ramas
Las fuentes y estatuas rodeadas de galerías donde
Vaga sonriente y fría la muerte.

Y en el centro del jardín un aljibe y en lo profundo el agua.
Su perfume que escapa de las profundidades, de las sombras
Para purificar el aire de tanto olor a muerte.

Así la vida vive entre la muerte, oculta, enterrada.
Y al escapar su esencia despierta a la casa del olvido,
Le devuelve el alma a los árboles, espanta a los cuervos.
Y todo aquello revive, se llena de luz.
La usurpadora muerte escapa, se esconderá en otras casas,
Y volverá a sonreír cuando todo se apague
Porque así es su naturaleza.